Edmundo nuevamente se encontraba ante el reto que le ocasionaba tener una página vacía frente a él, sus ojos se perdían en el blanco infinito de su hoja, sus dedos no se movían, eran árboles estáticos esperando que el viento de sus pensamientos impulsara cualquier movimiento.

Trató de viajar en el tiempo; la mente humana es grande y en un instante te lleva a un pasado lejano dándole un matiz somnoliento a nuestros recuerdos, aunque a veces los recuerdos cruzan la delgada línea de la fantasía, llenándolos de la inseguridad que acompaña la duda entre lo vivido y lo soñado; de cualquier manera, sus recuerdos no resultaron ser un aliciente que le permitiera teñir de palabras aquella hoja.

Se levantó de su silla, caminó hacia la ventana, aquella que le abría un espacio abierto hacia el orbe que le rodeaba; solo vio personas en medio de su cadenciosa vida, no pudo ver más allá de la piel, le fue difícil penetrar en el infinito numero de sucesos que pueden ocurrir cuando sueltas a dos seres en un mundo, así este sea reducido como una migaja; tampoco nada.

De nuevo, sentado, atónito ante el reto de llenar aquel papel con algo coherente, deslizó sus ojos por la blanca isla desierta sobre su mesa. - ¿Cómo darle vida a aquel cadáver que yacía sobre la madera del escritorio? - Recordó que en las mejores horas de su vida lo importante no era lo que pensaba, sino lo que hacía; decidió dejarse seducir por el instante, aceptar que las palabras elaboradas eran una trampa destinada a matar el impulso de escribir.

Acarició la hoja y acercó su rostro para sentirla, era la caricia de la nada envuelta con las posibilidades del todo. Fue en ese momento que el aroma del papel penetró por su nariz haciendo que un torrente de palabras inundaran sus pensamientos, por un instante dejó fluir su cuerpo, sin pensamientos propios, sin desespero, por primera vez dejó que la hoja hablara y reconoció que él solo era su instrumento.

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