Es la historia la que cuentan,
esas líneas sin saber…
en las palmas de las manos…
que delatan el ayer…

Esas manos tan sufridas…,
tan heridas… y a la vez,
manos tersas que cuidaron,
manos presas que encerraron,
manos limpias que enlodaron…
proclamando su pasado,
muy concientes del hacer.

Manos grandes de torpeza,
tan vacías de caricias…
manos solas en la vida
… sollozando por la herida

Manos caras… de mi madre,
en mi frente…  en mi niñez,
manos gruesas de mi padre…,
que alzó en vilo mi caer.

Manos anchas tan amadas;
las que abarcan mi cintura,
que provocan mi locura
que dibujan mi esbeltez.

Y las manos… de la gente,
en la lucha de proveer,
tantos actos de pureza,
manos sanas… de poder.

En las manos de esa gente,
en sus palmas puedes ver,
entre líneas la estrategia
que crearon su valer…

Y no busques la respuesta,
NO en el puño…, ¿no lo ves?
SI en las palmas de tus manos
pues en ellas puedes ver…
el reflejo de ti mismo
la conciencia de tu ser…

Y si llegas al ocaso…
y muchas manos puedes ver
que te brindan atenciones…
y comparten tu vejez…

¡Buen trabajo amigo mío!
son las manos… ¡del querer!

3.21 Copyright (C) 2007 Alain Georgette / Copyright (C) 2006 Frantisek Hliva. All rights reserved."