Los sentimientos hacen estragos en el hombre. Por su causa la felicidad es una ilusión. Contigo escasamente la rocé cuando creí alcanzarla. La inteligencia poco vale ante el afecto. Qué ironía que la mente humana que se ufana de dominar el mundo, tenga menos control de sí misma que de la naturaleza ajena. El hombre, sin poder sobre sus sentimientos, es una brizna en el antojadizo vendaval de las pasiones, un inepto para alcanzar la relación armoniosa entre los sexos.
Aunque aún falta por sanar mi herida, siento mi enojo a cada instante menos perceptible, extinguiéndose con más celeridad que mi dolor, al punto que puedo finalmente hablarte sin disgusto. Tu falta amiga mía no cambió la imagen de esa amante ideal que yo soñaba, te pareciste a ella e inmejorablemente representaste todas sus virtudes.
La felicidad no consiste solamente en convertir en realidad nuestros proyectos, sino en saber adaptarse a las circunstancias, particularmente a las incómodas, de las que el destino suele ser tan generoso. Para ser feliz debe tenerse un umbral alto al dolor y uno bajo al estímulo agradable y placentero. Creo que en ese juego con el dolor y el placer ha de encontrarse el camino recóndito a la felicidad. Quienes son sensibles a su propio dolor y al goce refractarios, tienen el sufrimiento asegurado.
No niego que he sufrido, pero no soy un hombre derrotado.
Solemos buscar en el ambiente la felicidad cuando real-mente habita en nuestro fuero interno. Tengo suficientes motivos para ser feliz a pesar de la desdicha. Fui en tu compañía dueño de momentos exquisitos.
Pronto he de marchar, pero no celebro que la relación se acabe. Siento gratitud porque aunque breve, hiciste del idilio algo posible.
Luis María Murillo Sarmiento
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