La tarde en la dehesa es luminosa. El dorado reflejo de las palmeras, que recorren el camino hasta el cortijo, amenaza quemarlas con su brillo. El sol manifiesta el amarillo de la siembra ya recogida. Serán las ocho de la tarde y a esa hora donde se está bien es en la mancha de encinas, junto al abrevadero y pegada al camino. En ese momento pasean las señoras de los alrededores, con su caminar rápido y sus zapatillas ligeras. Ellas siempre pasan andando y también siempre hay una que dice que la valla de tronquitos es insignificante frente a la fuerza de una fiera.

Siempre que me encuentro en medio de situaciones difíciles recuerdo con peculiar nostalgia aquel día en que sintiéndome abrumada por completo debido a los problemas familiares, económicos y personales, que cayeron sobre mí como una avalancha, cosía prácticamente con impotencia las prendas que debía confeccionar por encargo. Labor que no realizaba normalmente pero que, dadas las circunstancias y las deudas por pagar, no me había quedado más remedio que aprovechar.

Permanecía sentado en esa imponente y gran silla que ocupó durante años frente al escritorio de madera fina vencido por el gran peso, parecía ajeno e inmune a lo que sucedía a su alrededor, a lo lejos, se escuchaba el eco de las voces, lejanas todavía pero presentes.

El inicio de agosto anunció la primera cosecha y arrojó al mundo a Constantino. La tierra repleta del dorado de los trigales presumía su fertilidad por todo lo alto igual que Serapio, quien, orgulloso, salió de la habitación con su primogénito en brazos mostrándole a todos los presentes la delicada belleza de aquel pequeñito de piel rosada y tierna figura que dormía placenteramente después de la batalla librada para lograr nacer.