Oh, Guerra. Tú eres mi pasión en estos días. Tú eres mi pan y mi vino. Mi sed es saciada por la sangre que corre gracias a ti. Mi hambre desaparece gracias a la carne despedazada de hombres, niños y mujeres que llueve sobre tanques después de un bombardeo. Guerra, eres la madre de todo mi bienestar… Eres la diosa añorada a la que rezo todos los días y prendo todas las velas del altar… Eres la niña de mis ojos… La pasión embriagadora que ni una amante de carne y hueso me puede proporcionar.

Te digo que tú me das luz, y me preguntas ¿Por qué? Te digo que inspiras las palabras de mi boca, y me preguntas ¿Qué palabras?

Invento historias fantásticas, con héroes y princesas, uniendo lo sutil y lo denso, escarbando en mi mente en busca de las más increíbles anécdotas que pueda utilizar, y después me preguntas ¿me quieres? Te gusta oír las palabras más simples de mi boca, pero no cualquiera, solamente esas que te penetran profundamente, cual espadas forjadas en las fraguas del mismísimo Hefestos.

                Murió Saramago, lo siento mucho por Pilar. ¿A quién le vas a traducir ahora si Pessoa y él no están?

¿Por qué un abrazo sabe diferente, si se da en papel o si se da en carne y hueso?

¿Por qué al deslizarse mis dedos sobre un cuerpo etéreo construido dentro de mi mente, percibieron más calor, que al hacerlo sobre la fría materia?