Ella estaba tan fría en la iglesia de San Patricio
y alguien buscaba sin encontrar un cementerio...

el miedo les impedía aún a algunos dar el permiso para su entierro
después que luego del tercer infarto
la poeta rusa cayera sobre esa primavera la más triste...

desde entonces la he buscado en dudosas traducciones
en reducidos comentarios de las revistas literarias
y en cementerios sin lápidas
donde se entierra gran parte de la memoria rusa...

Adela es el nombre
Que aprendí a conocer
Y Adela es mía
Porque yo descubrí su cuerpo
De inmateria al caminar
Al quebrarse en cada paso
Al acariciarla eternamente
Es más suave que la piel
Que cubre cualquier carne
Y en su volar tan bajo
Es mas profunda
Que el infinito

No hay mares tan azules como aquellos que tu vergüenza y timidez ocultan.
¿Cómo  puede un desierto amarse con el mar?
No disimules, no estás dormida, no juegues más con mi tristeza.
Deja de ser mujer, no engañes,
yo te conozco, tienes los únicos ojos de vacío infinito
y el alma blanca como el Sol...

Guárdame esa bahía,
donde las barcas lloran como hombres si no se hacen al mar...

En la esquina de casa
Lula saltó arriba de un sapo
y lo reventó.
todos se acuerdan
de olvidarse
pero yo desde ese día
estuve del lado del sapo.

mi vecino se fue a los diez años.
todos los veranos pelábamos de la ligustrina
puños llenos de hojas verdes.
desatábamos la guerra
y las hojas picaban adentro de la remera.
hoy regresó de hace quince años otra cosa
lo recuerdo mirando las medianeras.