Por acá las cosas siguen como siempre: la fuente de la plaza no deja de repetir tu nombre con el correr del agua que cae descaradamente sobre los mosaicos azules y amarillos que la visten por dentro. Las flores comienzan a aparecer aquí y allá, los chiquillos todo el día van de un lado para otro correteando y jugueteando como todos los niños, y como suele suceder con las criaturas, de cuando en cuando escupen a la cara su sinceridad tan duramente que hasta lastiman.

¿Por qué hay libros que nos dejan un recuerdo perene? ¿Por qué hay poemas que nos llegan a lo más hondo, que nos ponen a reflexionar, que nos hacen sentir? La respuesta es simple: por que el autor es un buen escritor. ¡Tan fácil que se dice y tan arduo que es el camino para llegar hasta ahí!

Al terminar el Internado, se abre a vuestros pies un futuro que adivino formidable. Formidable en cuanto sembréis y propaguéis la semilla de un apostolado que es más que la restitución de la salud perdida, porque vuestra estatura impone en la sociedad ejemplo y liderazgo.

Quién dijo que el Diablo era poderoso,
Cometió un pequeño error
Pues somos nosotros
Los que ese favor concedemos
Él no es nada;
Todo, lo es Dios.

Muerto…en mi lecho de muerte
en un cajón cerrado mi cuerpo inerte.
muerto dos metros abajo
sin mirar estoy mirando
a quienes me lloran y sienten.
Muerto mi cuerpo gastado
viva entre vivos mi mente
y escucho disculpas estúpidas
que anhelaba en cuerpo viviente.

Todavía no se disipaban las sombras cuando llegaron a despertarlo abruptamente. Abrir los ojos, para él, significaba el comienzo de un infierno absoluto donde todo era tinieblas y oscuridad. No importaba cuán brillante estuviera el sol en el firmamento ni la hora del día que fuera, su vida era gris, la existencia negra y el futuro sin esperanzas.