Nuestro amor fue tan intenso
Y tan efímero
Que aún no estoy seguro
Si fue realidad o un sueño.

En ese barrio de mis desdichas existía un pequeño parque con artefactos para el juego de los niños: pasamanos, columpios, tobogán, sube y baja y una rueda de esas en que se montan seis o siete niños y se les da vueltas. Siempre pensé que la finalidad era hacerlos gritar y marear y aun sostengo mi hipótesis.

Una negra grande, hermosa, coqueta y promiscua compartía con los varones del pueblo su cama y su cuerpo  sin distingos políticos, raciales o religiosos. Resultado de estos amores desaforados fueron ocho negritos de diferentes tonalidades y distintos progenitores, pero con un asombroso parecido a la madre, que recorrían el poblado ofreciendo diferentes comestibles:

Era famoso en el pueblo por su estatura –apenas si alcanzaba el medio metro de altura- pero soñaba con ver su nombre impreso. Escribía noche y día tratando de encontrar la clave de la genialidad de los grandes cuentistas al tiempo que escuchaba los gritos del padre asegurando: “nunca serás nadie”,” tu capacidad es tan diminuta como tú mismo”, “eres mediocre”, “apenas un micro-hijo”.

Aquella mañana, despertó sintiéndose más infeliz y solo que nunca. El silencio poblaba la habitación, estaba cansado aún cuando apenas comenzaba el día, pero su fatiga iba mucho más allá de un agotamiento físico, el desgaste era interno. Podía no comprender muchas cosas, pero de algo estaba seguro: su vida era inútil.

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«Doctor, la igualdad no es más que una frase de cajón», me dijo la enfermera, que es una auxiliar que pronto recibirá el grado de socióloga. Le cambia con frecuencia turnos a otra de las enfermeras que me atiende. Llega de noche. De día estudia en la universidad. Trae libros para preparar materias, pero casi siempre el trabajo frustra su intención; peor aún, el trasnocho le cobra en clase las horas de sueño que le debe.