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CICLO (1)

 

CICLO.

 

 

 

Aquí, la muerte enluta

 

quizás allá, festejan

 

símil del nacimiento de acá. La llegada.

 

 

 

Hemos nacido con la seguridad del retorno

 

el origen divino de lo existencial

 

un ciclo, de estados, transformaciones

 

metamorfosis providenciales de inexplicables.

 

 

 

Inequívocos de quien se recrea

 

formando figuras desde un matraz

 

idiotez del contumaz

 

hábil inteligencia procrea.

 

 

 

¿Quién de nosotros pidió venir?

 

¿Quién tomó la prerrogativa decisión de enviarle?

 

que habremos hecho allá, el origen,

 

qué mundo de locos, que castigo será.

 

 

 

Sedados llegábamos que ahora de ojos abiertos

 

computadoras bajo el brazo, niños despiertos

 

¿Qué será de nosotros cuando se sumen los tiempos?

 

y los libros mentados expongan sentimientos

 

 

 

No valdrán caretas ni encubrimientos

 

Justificaciones medias tintas, ni falsos argumentos

 

cuando cada página sacuda polvo viejo

 

sabremos de rasgaduras y sotanas

 

¡ay Dios! Los sin almas ni cuerpos.

 

 

 

De la gran mentira de los siglos ¿Quién escribió?

 

quizás todavía ande entre nosotros

 

sacudiendo sus alas

 

el polvo de los caminos, sin poder despegar

 

lleva a cuesta el engaño de todos los siglos

 

pues… ¿Quién será?

 

 

 

Confundidos… contrariados pensamientos que aprisionan

 

el versar sobre hojas, inescrutable resolución

 

del humano que incursiona en claro oscuros dislates

 

y de entre las teorías. ¡Válgame! … los primates

 

son antecesores, a según, de nuestra creación.

 

 

 

¿Quién será?... ¡quien será!

 

que detrás de lo existencial eclosiona

 

dando aliento de vida a quien provee

 

y adorna de inanimados el lúdico juego

 

del supuesto paraíso terrenal. ¿…?

 

 

 

EPEV2015

 

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