ES GRIS EL ALBA

Es gris  el alba

oscura y sombria,

como el brillo de un cuchillo

en la terrible oscuridad de un dia.

Un  sol perezoso  se abre

paquidermico sobre  los arboles

sobre las chimeneas,flota pesada 

una neblina lobrega...

 

En cambio los faros  de los carros

resplandecen,

un frio Glacial azota las manos,

mientras una mujer de gabán

atraviesa la calle,

como un fantasma de siete en punto.

 

Hay un jolgorio de  pajaros

en las altas copas de los Pinos,

las ardillas juegan en los cables  telefonicos,

lo de mas, es es el mundo adentro y en silencio,

la villa tranquila y solitaria

es peinada por el viento,

puertas cerrdas,

balcones vacios y fantasmales,

 

A lo lejos ronronea un cargador

apilando de la nieve,sus capas solitarias,

la brisa  golpea las ventanas

y el espiritud se encoge

como los gruesos pinos estoicos al azar.

 

Cruzo Charron,con Boulevard Victoria,

y el horizonte es plano y rectilineo

y en mis pasos se disipa el bullicio de curramba,

la salsa y el carnaval..

enfrente Grenfield Park,

cuyos pinos,se alzan  centenearios

sobre la piel de la nieve,

 

Todos esperamos la Primavera

para cantar como los pajaros

nuestra Epifania de felicidad!

los fantasmas no se congelan!

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