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La tejedora de vida

La pintura esta justo al fondo
del salón central
en la ultima esquina
es el comienzo del unicornio
o el final del recorrido...
en realidad no importa
es la tejedora de vida
una mujer de mirada inmortal
absorta en el misterio de la vida
que surge unida e irrepetible
de su vientre de profetas
la aguja que hila, es apenas el pretexto
la tela es el mundo complejo e irracional,
unidad de lo diverso...

y el parto no tiene final
uno y otro ser, naciendo eternamente
el llanto y luego la risa
y de nuevo el llanto
que nos va estremeciendo
y tenue la sangre
cayendo a la tierra fértil...
mientras esta amaneciendo..

un fotógrafo
que retrata el cuadro..
unos camarógrafos que lo filman
una retinas vivaces
que frente a el escrutan
y meditan...
un periodista mirándolo
escribe  unas notas..
la pintura cambia
en los contrastes de luz,
cada espectador grava
en el su propia mirada
única e irrepetible
eterna e inmortal
en su propia longitud de onda,
viajando en el tiempo
mas allá de toda hojarasca...

y de pronto
desde el fondo
de la pintura
veo el bisonte de altamira
que se mueve..
mirándome con ojos milenarios...
ahora recuerdo
que antes, el era sinónimo de vida
en el cuaternario..
cuando el fuego
robado a los dioses,
recién iluminaba
el fondo de nuestras cavernas...

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