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Ese día, cuando el reloj marcaba las doce en punto del medio día, Carlos González tomó su lonchera y el termo, se acomodó las gafas, sacudió sus ropas, arregló una vez más el escritorio, y se levantó de su asiento rumbo a la cafetería de la oficina. En la clásica parsimonia de su andar taciturno, saludó con un gesto liviano de mano, a todo el que le salía al paso. Tomó el pasillo principal, y por alguna razón inexorable de los hilos del destino, se detuvo frente al ascensor, en vez de seguir al merendero. Dos décadas rutinarias, violadas por la súbita e insignificante decisión de aguardar el elevador.

Por fin sonó el timbre, y el par de puertas le abrió la entrada al cuartillo movible. A él le gustaba estar allí, de todos los huecos de acceso público en el edificio, el ascensor era el mejor conservado. Tal vez sería por la fidelidad de su imagen, reflejada sobre el espejo de cuerpo entero empotrado en una de sus paredes; o por el brillo del panel de control, dorado oro, con negros botones de señalización en bajorrelieve blanco. Como fuere, Carlos encontraba acogedor el cuarto, y más si iba sólo, ya que omitía los temas cortos de conversaciones forzadas, las miradas evasivas o el apiñamiento por lo restringido del área.

En más de siete mil días frecuentando las mismas instalaciones, Carlos usó el elevador para ir de la planta baja al piso donde trabajaba y viceversa. En esa ocasión decidió almorzar en la azotea, por lo cual tuvo que llegar al piso diecinueve, para luego subir el último por las escaleras.

Una planta eléctrica de dimensiones conservadoras, tanques gigantes con reservas de agua y gas, un depósito condenado por tres tablas clavadas, y un grupo de cajas de madera, cubrían el espacio sordo levantado frente a sus ojos.

Arreó el portaviandas y el termo hasta el borde exacto del edificio. Se sentó y empezó a comer, bamboleando los pies al vacío.

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