RUTINA
Es mi culpa la densidad con la que me muevo sobre los acontecimientos de mi vida, es mi culpa la pesadez con la que me muevo en la tercera dimensión mientras atravieso el calor de la tarde; intento continuar pero es doloroso hacerlo cuando no recuerdo tener ningún acierto en la vida; en el olvido escucho gritar mi nombre, y ya los designios del destino no pueden despojarme de nada además del mismo destino, dando a entender que da lo mismo mi no existencia, porque fuera de mí o en el mundo normal todo va más o menos bien. No hago nada por cambiar para volver a tener la fuerza suficiente, no recuerdo ya las fechas del calendario porque da igual las cosas en un eterno presente, soy inerte y autómata y estoy matándome día tras día porque día tras día me voy rindiendo. Ya no quiero soñar con tonterías y esperanzas porque esperar me consumió hasta el desaliento, hoy es lo mismo de siempre y simplemente no tengo el espíritu para mirarme al espejo y prometerme a mí mismo un futuro mejor; estoy a punto de rendirme aunque yo sepa que no lo merezco, duele no tener ningún acierto como los demás. Es mi culpa la densidad del aire con el que respiro y de la sangre que corre dentro de mí, de las heridas que dejaron mis malas decisiones; me equivoqué en todo y he vuelto al inicio, como un disparo al ego y como una nostalgia que me traicionó; solo me queda despojarme del destino y de la incertidumbre para andar por la calle sin techo y sin rumbo, con hambre, y en ese momento sé que habré dado un salto cualitativo hacia mi propia libertad.
