Qué más da, al fin y al cabo
el odio no puede ser tomado
como opción, Si solo tengo
su recuerdo voraz en mi interior.
¿Acaso es culpa mía?,
Definitivamente no, entonces
Que causa este dolor, ¿pudo
ser ella?, quien sabe, después de
Todo se veía tan inocente.
No creí necesarias las barreras
De mi corazón,
Si me viera en mi ultimo
suspiro, sé que me daría
Una burla final.
¿Por qué?, ¡¿Por qué?!, simplemente
quisiera pegarle un tiro, y no
pensar en ella, pero incluso después de
la muerte, sería un verdugo de camino a
casa.
¿existe un hogar?
No es fácil y mi corazón, palpita en su
Nombre, vive por ella y el mi cerebro solo
sueña por ella, idealiza la idea de mi alma
junto a la suya.
Un poeta melancólico escribiendo, pero,
¿Cuál fue la inspiración?, ¿el odio o el amor?,
¡Es más! dicho poeta ni siente lo que expresa,
o tal vez si…
en su “hogar”, solo encontró la carne
putrefacta que alguna vez, fue feliz…
