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A veces el tiempo despoja
los susurros de la sangre o del viento
al atrapar la herida abierta de la noche.
Todos los segundos llueven
desnudos sobre las palabras muertas de la manos;
acaso un pájaro nocturno vuele su silencio
del otro lado de la ventana
devorado por el vientre de la penumbra,
pero del lado del cristal
donde los ojos son adorados por los laberintos del insomnio,
ahí, se acrisola la quietud sublevada de las horas,
donde el antes y el después, desahuciadamente,
serán los redivivos recuerdos de alguien.

Issa Martínez
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