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Después de todo
el recuerdo está
tan lleno de nostalgia,
y se llena de las lágrimas
con su verbo,
sólo puede descifrar
con sus palabras,
el dolor que no es un ente
pasajero.

Se agazapa entre las grietas
y se gasta,
casi igual como si fuera
un terno viejo,
con los quiebres
raídos a millar,
y los bolsillos
deshechos por el tiempo.

Con polillas que no cesan
de anidar,
en los resquicios
en que han quedado
prisioneros,
son puertas cerradas
de par en par,
que mantienen enclaustrados
a los sueños.

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