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Las flores en el piso,

como si fueran trampas,

no me acogen en esta noche salvaje

no quiero que sean un buen recuerdo,

no quiero que sean poesía en mis poemas

estoy ensangrentando estas hojas con aquellas flores

para que llenes tus ojos de memoria.

Estas flores, malditas máquinas de matar

Llenan estas líneas de vulgaridad

Serán nada, dentro de lo poco que puedes ver

Serán la atrocidad en medio del jardín

Serán el comienzo de una bestia,

que, en su génesis,

comienza a ver en lo bonito

 lo más defectuoso del espacio infinito.

 

 

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