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Pintado de gris
y de rodillas,
apunto tembloroso
hacia mi boca.
El prado muy gentil
me hace caricias,
e intenta distraer
mi idea loca.

 Me hundo en las heridas
e infortunios,
que quiebran mi existencia
derrumbada.
La flor se muestra hermosa
ante mis ojos,
con intención final
desesperada.

Presiono levemente
aquel gatillo,
con gotas cristalinas
en la frente.
La flor se balancea
con la brisa,
mandándome indirectas
nuevamente.

 Dos lagrimas recorren
mis mejillas,
echarme atrás no puedo
mas me asusta.
Que pasa si no estoy
cuando la lluvia,
castiga su belleza
como fusta.

 Pintado de azul
y ahora en cuclillas,
la tomo entre mis manos
con cuidado.
El Colt entre los pastos
se desliza,
dejando aquel infierno
en el pasado.

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