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Sábado de Mayo.

Vive lento un sábado de Mayo
mientras por enésima vez me entero
que así me tengo que morir
no es extraño,
lo extraño hubiera sido amar en serio
teniéndome que ir
hacia donde el amor florece sin espinas ni pétalos.
Yo nunca estuve ahí,
sólo era una voz.

Son amables las risas en soledad
de los niños y los demás jugando entre ellos
persiguiendo cometas,
entonces la paz
hubiera sido regalar en un beso, el alma entera,
y creer que las ilusiones
nacen al borde de la mirada.
Es que da tanta pena
sólo era una voz.

*
Afuera hace un sol suave
de nubes amarillas envejecidas
de brisas en niebla.
Y mientras sonrío por lo que no fue importante,
yo muero lento y esa es la dicha
morir por quien sea,
por nadie:
Un montón de palabras fantaseando de noche,
un abrazo de lejos que siempre supo amargo
que decía su nombre.
Y mientras me desato de lo que pudo haber pasado, en el aire,
yo sueño con acariciar la profundidad del cielo
robándome todos los aviones de papel,
volando en la eternidad de mi ser.
*

Amarro al viento lo que quizás
en mi silencio alcancé a creer sentir,
algo que yo no sé.
Eso es olvidar,
eso es escapar en función de un latir
que hoy ya para qué.
La vida pasó
y mi rostro ni siquiera fue un retrato,
nunca me pudo ver, sólo era una voz.

Prometo esta vez morir como debe ser,
con todos mis decires quemados en el infierno
callándome para siempre;
no es extraño,
lo extraño hubiera sido amar en serio,
Yo apenas inocente, entregándome
hasta fundirme en la maldad de otra piel
distinta e insolente, pero nunca no.

*
Afuera hace un sol suave
de nubes amarillas envejecidas
de brisas en niebla.
Y mientras sonrío por lo que no fue importante,
yo muero lento y esa es la dicha
morir por quien sea,
por nadie:
Un montón de palabras fantaseando de noche,
un abrazo de lejos que siempre supo amargo
que decía su nombre.
Y mientras me desato de lo que pudo haber pasado,
en el aire
yo sueño con acariciar la profundidad del cielo
robándome todos los aviones de papel,
volando en la eternidad de mi ser.
*

Vive lento un sábado de Mayo
mientras por enésima vez me entero
que así me tengo que morir, no es extraño,
Lo extraño hubiera sido amar en serio.

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