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Efímera felicidad
de un cumpleaños..
los rostros que huyen
tras la fotografía...
cósmica explosión del amor
anatema de la miseria....

la incertidumbre
de no saber el mañana..
la duda
de no saber si solo giramos
en el mismo punto
sin avanzar hacia nada concreto
que no sea.. esta nada miserable!!...

abrir los ojos
como caminos preñados de centellas...
solo se que te amo mujer!!!
en el orgasmo
de nuestras salvajes convulsiones..
entrega plena como
la cresta de una ola voraz
que rauda nos baña, en plenilunio..
al fondo vivo
de nuestras dichas y rencores..
al retumbar guerrero, de nuestras pasiones...
mas allá del tiempo
que retuerce su pescuezo..
y gira interminable
con los ojos acuosos...
como una infinita pesadilla..

Allá al fondo
no hay nada...
la sonrisa malvada
de una delación..
el hipócrita abrazo
del que te entregara
por 20 monedas de cobre...
la burla de el agiotista..
del explotador el alma fría....
las mascaras de la feria de mercado...
nuestros besos mujer..
como moribundas espumas
como pompas de jabón..
que danzan el frágil segundo
de la carne..

Las pompas de jabón y el poema.

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