Falta la música apropiada...pero quien pondrá
Las flores rojas en el jarrón dorado...
Quien escribirá el resto de los poemas que adeudo
A cada mujer que no conozco...
Papeles que caen de mis bolsillos se pierden...
Se los lleva el agua...los confunde el viento...
El viento sur se llevo mucho de mi cabello...
Para quien y donde...quien lo tiene...
No es esta la música esperada...la escucharan durante el Apocalipsis
Algunos cisnes de dos cuellos...dragones resucitados...insectos...
Y con los dedos de las damas perdidas del mundo
Leyendo el pentagrama que yo escribí sobre pianos negros...mil...
Con trompetas blancas bluseras mil...sin arpas ridículas...
Con guitarras españolas mil...con charangos jujeños mil...
Sin violines inoportunos...sin clarines milicos...
Con baterías rockeras mil...y cantaras tan solo vos...
Ese blus que me mantiene vivo...ese blus que sos vos misma mi negra...
Porque el blus es el principio y el fin de toda la música...
Se escribió durante el génesis...principio de esta vida que se termina
Y comienzo de alguna otra forma...en el blus...
Hoy las flores vibran en el jarrón dorado...
